El Blog de Gravedad Cero-Pintura y otras hierbas

Paisajes urbanos de invierno. Lo trivial a la pintura.

2010-12-06T20:35:00.003+01:00

El paisaje urbano tiene un atractivo especial en invierno. La mezcla de luz natural y artificial, los reflejos en el pavimento mojado, la bruma y el frío, los viandantes apresurando el paso, las filas de vehículos atascados…son escenas ciertamente menos agradables que luz cálida de una primavera de las de cuando yo era niño, pero llenas de matices y sugerencias que captadas desde lo trivial pueden ser convertidas en algo bello. Lo “urbano” se ha abierto un hueco entre los temas de la pintura actual en la que ya no hace falta reflejar epopeyas, batallas o martirios por que para eso hay otros medios más inmediatos aunque también más crueles.

“Piove, porco governo” Invierno, lluvia, noche ya cerrada y el autobús que no termina de parar. Podemos ser cualquiera nosotros intentanto subir a todo costa.

“Calle peatonal I y II”. Calles de cualquier ciudad llena de personas que caminan bajo una lluvia fina pero persistente que refleja sus siluetas en el asfalto y el cemento.

“Hora punta I y II”. El atasco de cada día entre la niebla o bajo la lluvia. Dentro de cada coche una historia mientras suena una música o unas palabras…

“No Fear”. Cruzar sin mirar y salir vivo, día tras día.

“Ciudad abierta”. Una anciana a punto de cruzar una carretera y ser arrollada por un coche que viene…¿Es una mendiga o tal vez no?…¿Qué lleva en ese saco blanco?

“Singin’ in the rain”. Parecen enamorados y nos viene a la mente la famosa canción…¿Se va a poner él a bailar a lo Gene Kelly?

La Roja

2010-07-12T13:07:00.001+02:00

¿Qué habrá sido esto para que un no-aficionado al fútbol tenga que abrir una entrada en su blog sobre este tema?

Ellos han sido nosotros, todos nosotros incluyendo a los que no han querido ser como nosotros por que se creen ser algo distinto cuando no son más…que más de lo mismo… o sea, nosotros. Ellos han aglutinado, amalgamado y fundido en un color lo que realmente somos y nunca dejaremos de ser por mucho que se empeñen los antenistas de Mátrix. Ellos han conseguido hacer visible eso que Jung bautizó como inconsciente colectivo y extraer de este lo más atávico, el símbolo primitivo de la esfera que es la perfección geométrica y fundamento inamovible de religiones y filosofías más antiguas que el mear. Ellos han unido mentes con un solo pensamiento, la victoria. Ellos han convertido, aunque sea por un tiempo, a un pueblo malherido y medio mendigante en un Señor de coche de caballos con chofer, con el orgullo saliendo por cada poro de su cuerpo y con una corona de estrellas orbitando sobre su cabeza. Ellos han sacado al Hércules de los doce trabajos, al Ulises del XXI, al conquistador y al martir. Ellos han partido de un tajo certero todas las cabezas de una hydra anaranjada y traicionera.

Todos sabemos que el rojo es el color de la pasión, del peligro…pero también es el que toma un metal calentado hasta tal punto que los átomos saltan de capa -física de 4º de mis tiempos- escapando a un nivel superior. Es uno de los tres primarios, el más difícil de combinar, de vestir y creo yo que de pintar…a sí que, dedicado a La Roja y a todos nosotros, a los que aún creemos que somos más de lo que algunos quieren que seamos, dedico el mejor de los rojos que he podido encontrar simbolizado en un racimo de cerezas…españolas, esféricas, dulces y contenidas en un cuenco transparente y cristalino.

A mí no me gusta el fútbol, y por eso puedo decir que esto ha sido algo más, mucho más.

Para La Roja.

La Gran Vía

2010-04-11T17:08:00.000+02:00

Algo comenté sobre esta calle en la entrada Tejados de mi ciudad pero allí lo que se veía era su cresta tejados y edificios iluminados por el sol poniente. Ahora esta calle -¿quién no lo sabe?- celebra su centenario entre discursos de políticos que hablan como si ellos mismos la hubieran construído y festejos y dispendios sin fin. La calle, ella, debe contemplar todo esto tan atónita como cuando se le ha cambiado el nombre tantas veces, dependiendo de quién estuviera en la poltrona pero sigue vibrando cada día bajo el peso de las toneladas de hierro y carne que la recorren y soportando en sus entrañas los gusanos metálicos que, de arriba abajo, recorren sus arterias subterraneas.

La Gran Vía no es una calle espectacularmente larga ni tampoco ancha como esas otras calles del otro lado del Atlántico o las más cercanas del Paris la nuit, tampoco sus edificios son rascacielos, aunque un día sí lo fueron, sin embargo tiene una cualidad única e inconfundible, el “eso” especial que no tienen más que media docena de cosas entre un millón y desde luego si una calle pudiera tener alma, esta la tendría. Cada uno de sus edificios tienen una personalidad propia y a veces parecen hablar entre ellos como si de una tertulia de maduros veteranos se tratase. Asciende ligeramente hacia el norte desde la Plaza de España para remansar un poco en Callao, allí donde la circulación humana es a veces comparable a la de Calcuta. Remansa luego un poco su pendiente hasta la Red de San Luis y luego desciende hasta confluir con la calle Alcalá –esa si que es larga- fundiéndose con ella en un abrazo fraterno y cediéndo ahí el nombre a su hermana mayor. Casi desde este punto puede que tenga la mejor de sus perspectivas y más o menos desde aquí la pintó uno de los más grandes en una impresionante visión cuya imagen todos tenemos grabada en nuestra retina.

Este es mi modesto homenaje a esta calle que habré recorrido miles de veces junto a todas sus diagonales, rectas, transversales y paralelas, a la que he querido retratar bajo un cielo cálido y primaveral.

Feliz cumpleaños y que cumplas otros cien.

100

2010-03-21T19:19:00.001+01:00

Recuerdo que cuando aprendía a contar en el colegio, cuando llegabas al número 100 era como si hubieras traspasado una frontera. El 100 era mágico, después del 100 sólo había que repetir lo anterior hasta el 1000, pero el 1000 sólo es un 100 con un cerito a la derecha. Resulta que acabo de tener 100 seguidores que se han apuntado a este blog, ni en mis mejores fantasías me podía imaginar llegar a más de 10 ó 20 cuando lo empecé. En este tiempo he aprendido muchas cosas de la pintura, tal como figura en el subtítulo.
He aprendido que para “ver” no se utiliza precisamente la vista. He aprendido que en el color, casi nunca 2+2 son 4. He aprendido que el dibujo es aquello que contiene (o no contiene) una linea y que la perspectiva es el arte de engañar a nuestro cerebro para que crea estar donde jamás ha estado ni podrá estar. He aprendido que el aire puede moverse libremente a través de una pintura. He aprendido que la inspiración es sólo una leyenda como la de Moby Dick, un bonito cuento, pero que el trabajo y las pestañas fatigadas pueden hacer que a veces aparezca algo que se le parece. He aprendido que de lo más simple se puede extraer tanto como para escribir un tratado de pintura….He aprendido muchas cosas pero sobre todo dos:
La primera que he aprendido a aprender y a eso me ha enseñado (además de muchas otras cosas) mi maestro al que cito por que se lo merece , José Luís Martín de Vidales, a quién doy las gracias desde aquí. La segunda es que cuanto más aprendes, más te queda por aprender y eso te hace llevar con humildad, pero también con ambición, cualquier empeño.
A vosotros os dedico estas tres simples y solitarias manzanas. Gracias y que os sepan bien.

Tormenta de verano.

2010-02-28T18:53:00.000+01:00

Un invierno inusualmente largo, frío, lluvioso y aburrido nos acompaña casi desde que el último verano terminó. Los días se van alargando en luz, pero las nubes siguen ahí arriba, pasando y pasando sin cesar, dejando caer sobre nuestras ciudades y nuestros campos mantos de nieve y agua que a veces se desploman sin piedad, arruinando pueblos, cosechas y algunas vidas. El gris es el color de moda de la temporada otoño-invierno, una moda impuesta desde arriba y que de tanto llevar nos ha vuelto seres grises que se mueven sordamente por una gris piel de toro, antaño seca y ahora empapada de gris tristeza. A mí antes no me gustaba el verano pero ahora lo añoro como un escolar añora las vacaciones de Navidad y espero que este invierno extraño y largo, preñado de malas noticias, pesadumbres y despropósitos sin fin, acabe un día y deje paso al sol y a su esperanza luminosa, a los atardeceres interminables, a las noches tibias en las que puedes estar, pasear o simplemente mirar a las estrellas, casi lo único gratis que en estos tiempos de escasez se puede hacer. Vuelva Ud. Sr. Verano, vuelva como siempre ha sido, vuelva con sus helados y su horchata, con sus sofocos, con sus legiones de horteras en bermudas y con su desparrame de celulítis playera. No me importa que de cuando en cuando nos obsequie con una de sus tormentas, esas que te calan en un momento pero que al pasar dejan un olor a tierra mojada y ozono tan bueno, que dan ganas de llorar.
Sr. Verano, no sabe cuanto le echamos de menos y a Ud. le dedico esta tormenta veraniega a punto de estallar.

El momento crucial

2010-02-06T19:45:00.001+01:00

Mi particular obsesión sobre el destino en la vida es que esta se decide por lo que se podrían llamar “momentos cruciales” o sea, momentos de cruce, pero ¿qué es un momento crucial?

Todos experimentamos constantemente momentos en los que tomamos una decisión. Esa decisión a su vez provoca la creación desde la nada de otros “momentos “ que se ramifican como lo haría un árbol, y la vida avanza. Elegimos una rama en un momento sin ser conscientes y no lo podemos ser por que por mucho que reflexionemos antes de elegirla, es imposible saber el resultado de nuestra decisión. Nuestra limitación espacial y temporal, la experiencia previa y su recuerdo distorsionado y sobre todo la imaginación, que para esto es muy mala compañera, nos impiden ver con claridad o más bien, simplemente ver. Sólo queda la intuición pero eso es tan fiable como un presidente de gobierno. Cada x momentos comunes en los que tomamos decisiones inconscientes, está agazapado un “momento crucial” y éste es el importante, el que nos puede cambiar la vida tal vez no en ese preciso instante, o tal vez si…pero siempre de forma notable para bien o para mal. Estamos indefensos por que las cosas -los momentos cruciales- nos suceden y nosotros no podemos realmente hacer nada para evitarlo, nadie nos ha enseñado la forma de reconocerlos. Eso sí, podemos hacer el bonito ejercicio de recordar los que tuvimos en el pasado y hacer una lista, que con toda seguridad no servirá para nada.

En este pastel he pintado un torero y un toro, hasta ahí todo bien…yo no sé si a este torero le va a cornear el toro o no. No parece un lance especialmente arriesgado, pero tal vez ha pasado por su “momento crucial” que hizo que ahora, en este preciso instante, esté a centésimas de segundo del cuerno afilado y mortal, o tal vez cerca de su día de mayor gloria a hombros de sus seguidores. Su suerte, sea cual sea, está echada incluso desde antes de nacer, igual que la nuestra. No se puede hacer nada por que la suerte es invisible y caprichosa.

Lo único que tenemos para sobrellevar este continuo espasmo vital de incertidumbres es ese maravilloso invento de las religiones y que es el concepto de mayor empaque que puede caber dentro una mente humana. Se llama fe y se dice que los toreros la tienen en abundancia sobre todo cuando creen que va a haber “momentos cruciales”. Habrá que pensar en ello.

Tejados de mi Ciudad.

2010-01-17T13:25:00.002+01:00

Da lo mismo donde la vida le haya llevado a uno por que siempre se pertenece a una ciudad, siempre hay una que es dueña de nuestro pasado, de nuestro corazón y de nuestros sueños. La mía es Madrid, en la que nací y he vivido, o dentro de ella, o a veces alrededor de su locura y su genio pero sin que entre ella y yo hubiera nunca más de unos pocos kilómetros. Mi ciudad es a la vez odiosa y cautivadora, machacante para los sentidos pero también capaz de ofrecerte todo cuanto quieras ver y aprender, es moderna y antigua a la vez y a traves de sus calles puedes cambiar de mundo como si estuvieras en un videojuego. De toda ella me quedo con algunos lugares de esos que marcan de por vida. Uno de ellos es la Gran Vía y lo que la rodea, una calle capaz de contener en sí misma cines, teatros, bocadillos de calamares o de jamón, japoneses, vendedores de lotería, comercios de todo tipo y edificios maravilloso en los que, cual mundos de un realidad paralela, miles de hechos cotidianos se entrecuzan y chocan en un orden a primera vista caótico pero perteneciente a un plan que no comprendemos y que sólo algunas ciudades mágicas pueden diseñar. Si no la conoces ven y pasea por ella de arriba abajo, gasta el tiempo y déjate llevar por la marea, compra un libro arriba, tóma una cerveza abajo y observa siendo observado. Si ya conoces todo esto, poco te puedo contar que tú ya no sepas.

He pintado ese barrio desde arriba, con la luz vespertina de un mes de primavera cayendo ya sobre los tejados, justo antes de que los amarillos y naranjas dejen paso a morados y rosas y se enciendan los neones y las farolas para iluminar esa otra realidad que la noche trae a estos barrios de mi ciudad. Debajo de estos tejados está todo lo que te cuento y mucho más. Soy un privilegiado por tener a tiro de piedra todo esto y como reconocimiento y gratitud a mi ciudad, la pinto como si la viera un ángel.

Estimado Sr. Futuro:

2009-12-31T20:20:00.003+01:00

Como los mayores ya no podemos escribir cartas ni a los Reyes Magos ni al señor ese gordito que se nos ha colado de rondón, le escribo a Ud. a ver si puede hacer algo, aunque tengo que decirle que no me fío mucho de Ud y le explico.

Nos pasamos la vida pensando en Ud. pero luego cuando llega nunca cumple lo que prometió y siempre hace algo distinto o al contrario de lo que se esperaba de Ud. Son ya muchos años -millones- tomándonos el pelo y riéndose de nosotros y yo me pregunto ¿qué le hemos hecho para que nos trate tan mal? Algunos hombres sabios, sobre todo de la antigüedad -por que ahora no los hay- decían que el futuro se construye en el presente, hablaban de karma, destino, libre albedrío y otras cosas que no sé si ellos mismos llegaban a comprender…

Bueno, a lo que iba. Sr. Futuro deje de prometer cosas que luego no suceden, deje de decir que cuando Ud. llegue se van a acabar las guerras, las enfermedades y el hambre y que todos vamos a ser tan sabios como esos antiguos de las ideas raras. No nos mienta y sea al menos como su nieto el Sr. Pasado, ese si que es bueno, por que siempre es lo que fué y no cambia nunca, se resiste a los que lo quieren cambiar y es el mejor consejero que se puede tener.

Su hijo, el Sr. Presente no es que sea mucho mejor que Ud., cambia a cada instante, farfulla y es esquivo, si al menos se estuviera quieto un rato…pero no, en cuanto se emancipa y sale de la casa de Ud, pasa volando ante nosotros, diciendo cosas que no hay quién le entienda y en un plis llega a casa del Sr. Pasado y allí se queda para siempre. Me pregunto si será por eso que los humanos sólo tenemos la capacidad de recordar y que cuando uno de nosotros dice que puede saber lo que va a pasar o lo que está pasando le llaman loco o caradura, aunque también si uno pierde el don del recuerdo se acaba volviendo loco, pero dicen que feliz como un niño pequeño.

Bueno Sr. Futuro, no le molesto más que está Ud. a punto de llegar otra vez, si acaso y si le es posible, traiga un poco de sentido común para todos que nos hace mucha falta, pero por favor, no permita que nadie diga que “más adelante” o “en un futuro próximo” o “la tendencia es…” por que ya si que no le creo…¡Ah!, se me olvidaba, si pudiera ser que pintara yo un poquito mejor pues no me importaría. Buenas noches Sr. Futuro, espero que alguna vez se haga realidad lo que dicen de Ud.

p.s. El cuadro al pastel de la imagen es la típica carretera ante la típica tormenta y eso si es predecible. Se lo dedico.

Feliz Navidad

2009-12-20T21:35:00.000+01:00

Con este tren avanzando entre la nieve que hice al pastel, quiero felicitar la Navidad a todos los que por aquí pasen. Los trenes siempre han sido portadores de deseos y noticias, siempre han acercado a las personas que se encontraban lejos de sus seres queridos y consigo nos traen cartas, mercancías e ilusiones. Ojalá que este tren te llegue cargado de cosas buenas, o al menos…que no traiga ninguna mala, por que de esas ya tenemos bastantes. La llegada de cada nuevo tren es la llegada de una nueva esperanza y eso es lo más grande que se puede tener.

Feliz Navidad.

Una obra de Arte de vanguardia.

2009-12-04T22:25:00.002+01:00

Este tipo de pintura si lleva una firma conocida puede valer cifras de cinco dígitos y si el pintor esta muerto más. Se puede contemplar en museos de alto nivel comprados con dinero público, o sea, ese que tú y yo pagamos cada vez que respiramos y también en ferias internacionales presentados por galerías de campanillas. También la podrás ver en cualquier revista de decoración de esas en las que salen esas casas que ni tú ni yo podremos tener nunca. En estas publicaciones casi siempre aparecerá el cuadro encima de un carísimo sofa blanco de piel de diseño italiano -ma che bello è il disegno italiano-, o coronando una chimenea inglesa o añadiendo su contrapunto super moderno a la barroca forma de un bargueño del siglo XVII. Otros sitios en los que se pueden admirar estas maravillas del arte de vanguardia son los despachos oficiales de políticos con cartera y presidentes de grandes bancos o multinacionales.La jerga que acompaña siempre a la descripción crítica o ilustrativa de este tipo de pintura se compone de expresiones como:”Propuesta de desestructuración matérica”; “Dislocación conceptual retroalimentada”; “Regurgitación del espacio pictórico” o también la sublime “Búsqueda incesante de una nueva visión objetiva que nos libera de la simplicidad de lo global para adentrarnos sin compasión en el cáos de lo íntimo”, en fin, el arte de vanguardia es así y no se puede hacer nada si no admirarlo sin pretender conprenderlo.

Esta maravilla que hoy presento no está en ningún museo ni casa de millonario ni despacho oficial, está en la esquina de la fachada de un hotel, en Alicante (España) y es muy grande, requisito indispensable para cualquier obra de vanguardia que se precie. La fotografía que hice no da idea de la riqueza de las texturas y de las sutiles modulaciones del color (esto queda muy bien). Es una obra colectiva creada por el azar, el tiempo, la sal dal mar, el oxígeno en combinación con el hierro y no sé cuantas manos anónimas que han estampado su firma y la firma es como dijo Betty Edwards, la primera y más original obra de arte que todos podemos hacer. Destaca sobre todas las demás la de alguien llamado Alberto Barzano…Alberto, si por casualidad llegaras a leer este blog, has de saber que desde que descubrí tu arte eres uno de mis ídolos, te doy las gracias por dejarnos disfrutar gratis de esta maravilla en la que tienes la obra delante y el Mediterráneo detrás y no te preocupes si no sabes ni como se sujeta un pincel por que en tu mismo caso están muchos que tienen obras colgadas en museos y despachos y eso da lo mismo. También creo mi deber decirte que si en vez de ser alguien anónimo fueras un artista conocido, esta obra valdría millones, pero amigo, casi es mejor así.

Creo que mi deber es hacer lo único que puedo hacer por ti y por los que colaboraron en esa obra y que es dejar constancia en mi humilde blog de vuestra aportación al arte contemporáneo. Como no tiene título me voy a permitir dárselo con tu permiso ya que parece que he sido el primero en descubrirla, a partir de ahora esa magistral obra se llamará: “Albert’s wall” y lo pongo en inglés por que parece que da más caché y por que le va de perlas.

Espero que esta no sea la última obra anónima y maravillosa que descubra para poder mostrar, sea tuya o de cualquier otro que, sin saberlo, debería figurar en libros de a cien euros el kilo.

Los 70's (Pastel)

2009-11-24T22:41:00.005+01:00

Los gallegos los llaman “morriña” y los poetas “nostalgia” y cada vez tengo más de eso por los 70. No por la edad que tenía en los 70, que era la de un adolescente granujiento y rarito, si no por la maravilla que fueron aquellos años, sobre todo en la música. En esa epoca prodigiosa que en realidad empezó unos años antes y terminó unos pocos después -da igual, son los 70- confluyeron las mejores mentes que ha habido nunca en la música. Harían falta cien blogs como este para hablar de todos los que fueron, pero no puedo dejar de mencionar a algunos de los que aún me siguen emocionando cada vez que pongo el cd y que por entonces escuchaba en vinilo. En esos años estuvieron los Led Zeppelin, Pink Floyd, Jethro Tull, Who, Yes, Génesis, Santana, Cat Stevens, Cohen, Fletwood Mac, Black Sabbat, Hendrix, Queen, mis amados King Crimson, los irrepetibles Beatles que se separaron apenas comenzó la década y tantos y tantos otros. Miles de notas escritas e interpretadas con autenticidad y sentimiento, miles de horas de música compuesta por monstruos irrepetibles…¿Qué conjunción se tendrá que dar para que se repita algo así…?, no sé, pero con haber vivido aquella ya me vale.

Si ha habido una ciudad unida a una época esa es Londres y los 70. Yo no pude viajar a Londres hasta muy mayor por que entonces no era tan fácil…”Papá que me voy a Londres” y tu padre te decía que si estabas loco, pero mucho después, cuando estuve allí me di cuenta de que el espíritu de los 70 seguía como yo lo había imaginado. Por las calles de ese Londres brumoso y agrisado caminaron los que me dieron y me siguen dando tanta felicidad y en memoria de los vivos y de los muertos, que nunca lo estarán del todo, he pintado a Londres entre la eterna niebla de los 70.

Tranvía en la niebla (Pastel)

2009-11-14T13:54:00.002+01:00

La niebla siempre ha sido tema en el cine, en el teatro, en la literatura y por supuesto en la pintura. Su manto suave y húmedo atenua los sonidos, acalla los ecos y suaviza los colores hasta hacerlo todo de ese color gris que debería figurar en las cartas estándar de colores como “gris nostalgia”. A mí, como soy muy miope, me encanta la niebla por que me iguala con las personas que tienen vista de lince y durante el tiempo que dura soy tan vidente como el que más. En la niebla todos somos iguales y nos podemos perder igualmente, por que veas lo que veas la niebla no te dejará ver más allá de lo que ella quiera dejarte ver.

He pintado este tranvía surgiendo de la niebla, en un páramo de los arrabales de cualquier ciudad industrializada. Diríase que va vacío y sin que nadie lo conduzca, como esos buques fantasmas de las leyendas. Puede que suba algún viajero algo más adelante o tal vez se deslice por sus railes eternamente, recorriendo incansable la misma vía entre la niebla, esperando recoger algún pasajero que nunca llega. ¿Es una escena triste? Yo diría que más bién produce melancolía, ese pequeño cáncer de las emociones que no mata pero que te induce una y otra vez a pensar en el pasado brumoso que todos tenemos, a ese que recuerdas como en medio de una gris y densa niebla y en el que te ves a ti mismo esperando subir a un tranvía que tal vez nunca llege…pero aquí lo tienes, se acerca surgiendo de la bruma con un sonido métalico. ¿Te vas a subir? Decidas lo que decidas no conocerás jamás el resultado hasta después de haber decidido. No sabes hacia donde te llevará si te subes, y si no, tampoco sabes si volverá a pasar otro o ya nunca más volverás a tener la oportunidad de conocer que espera más allá de la niebla. Parece que la vida no es más que un tranvía que surge de la niebla.

Ondina (Oleo a espátula 92x73)

2009-11-04T21:52:00.002+01:00

La lucha de todo aquel que se interna en los caminos de la pintura es doble, en primer lugar hay que aprender a hacer de todo y con todas la técnicas posibles, hay que buscar y probar incansablemente temas, motivos, ambientes, y mucho más tarde tal vez elegir una pequeña parte de lo que el mundo exterior y el interior nos ofrecen para ser representado, por que elegir de más es una locura. El otro camino y el más difícil es el de la búsqueda de un lenguaje propio de expresión, lo que llaman el estilo y que hace que un cuadro sea identificado enseguida como hecho por una mano concreta. El estilo sería como la forma de escribir de cada persona, todas son distintas pero algunas hacen que al leer sintamos un placer especial y si una cosa sé es que es muy difícil adquirir un buén estilo o incluso adquirir simplemente un estilo.

A un intento de búsqueda de ese estilo, pertenece este cuadro pintado al oleo con espátula y en el que he intentado representar una grácil Ondina esa bella ninfa acuática de la leyenda germánica que por supuesto tiene su réplica en la inacabable mitología griega con las Nayades. Aquí me he empeñado en usar armonías de colores complementarios para conseguir una luz peculiar. He hecho anteriores intentos en esta búsqueda de un estilo. En oleo el primero fue “Electra Lunar”, título que no me acaba de convencer, el segundo “Mujer al sol” que aún me convence menos, y además dos pasteles “Mujer en Rojo” y “Mujer en azul”…¿para qué voy a pensar más? No sé si conseguiré afianzar y depurar este estilo pero de lo que sí estoy seguro es de que esta serie sólo va a constar de figuras femeninas por que la mujer es una fuente inagotable de inspiración. El cuerpo femenino es por si solo el mejor tratado de geometría y en él se puede aprender todo sobre la esfera, la elipse, el óvalo, la tangente…por eso hay que acercarse al cuerpo femenino con reverencia y respeto, por que es un templo sagrado de una sabiduría que se renueva constantemente y sobre todo, por que dentro de todo cuerpo femenino hay una mujer y eso ya son palabras mayores.

Huevo al pastel...que no es lo mismo que Pastel de huevo.

2009-10-27T19:14:00.005+01:00

El huevo es la forma geométrica esencial de nuestro universo.   Los cuerpos celestes describen casi siempre órbitas elípticas y es a partir de la forma bi-dimensional elipse como se produce un ovoide tri-dimensional o huevo.   Nosotros mismos nos formamos antes de nacer en el útero de la madre que adquiere durante la gestación forma de huevo y gran cantidad de animales se reproducen mediante huevos.

Así que no he tenido más remedio que pintar un huevo, roto, eso sí, por que un huevo de gallina entero no tiene mucho interés pictórico.   Roto ya es otra cosa, por que con suerte la cáscara quebrada deja paso a la yema entera que aunque casi esférica en el interior, cuando se asienta adquiere la forma de un casquete polar…Interesante ¿no?   Pero es que además el huevo tiene en nuestro idioma una importancia tremenda. Veamos. El hispánico machismo se ha apropiado de la similitud de imagen de un huevo con un testículo para usar expresiones como “Por mis huevos”, indicando que no se piensa cambiar de opinión; “Tiene muchos huevos” aludiendo a la valentía o coraje de otro o si no los tiene a su falta de lo mismo; “Echarle huevos”, que viene a ser lo mismo, etc.   En cambio si se dice: “Qué huevos tiene” se está aludiendo a la flojera física o moral de alguien…y si se matiza: “Es un huevazos” se indica un grado extremo de desidia del sujeto aludido.   También tenemos el famoso “Lo tengo a huevo”, indicando una oportunidad irrepetible de conseguir algo, el popular “Manda huevos”, refiriéndose a una situación complicada o que se sale completamente de madre y que hizo aún más famosa un conocido Presidente del Congreso de los Diputados (bueno y de las Diputadas), o la camaleónica muletilla “Un huevo”, expresión que en si misma dice cosas como que se ha trabajado mucho, que algo es muy abundante, que algo está muy lejos, que ha pasado mucho tiempo…en fin una maravilla de comodín. Eso sí, se añade una “y” como en “Y un huevo”, se está diciendo que "no" de manera tajante.

Una expresión tan elaborada que se puede decir sin pronunciar palabra es “Tenerlos de corbata” -los huevos-, para lo cual el sujeto que dice tenerlos así forma una pinza con sus dedos índice y pulgar alrededor de su laringe indicando que tiene o tuvo mucho miedo y que debido a eso sus testículos han recorrido un largo trayecto desde su alojamiento natural hasta la garganta...¿No es maravilloso?.   La verdad no sé el origen de esta imaginativa forma de expresión que combina palabra y gesto pero me encantaría saberlo si alguien me lo quiere contar.

Desde luego hay que reconocer que el castellano (lo llamo así por que en este caso si es español castellano y no de otro país) tiene una imaginación tremenda para integrar conceptos extraños entre sí. Resumiendo: Para poder pintar bien “hay que pintar un huevo”.

Niño en el mar...o lo que es la Vida...

2009-10-19T17:30:00.002+02:00

Nunca antes había estado en una manifestación, ni en contra ni a favor de nada de ni de nadie, sin embargo algo me decía que en esta sí debía estar por el motivo real de la manifestación: La vida. Allí no se estaba discutiendo sobre una ley, ni sobre un partido, ni sobre personas, por que todo eso es pasajero, las leyes se cambian, los partidos desaparecen y las personas también, pero la vida no. La vida pertenece a una categoría superior a la del hombre y existe antes de que el primer hombre apareciera sobre la Tierra. Así pues el hombre no puede poner en cuestión a la Vida y para defender eso no hay que usar ni un solo argumento, sea moral o ético, físico o metafísico, ontológico o deontológico, teológico o antropológico, religioso o agnóstico…y no lo pienso usar ni ahora ni nunca por que no es necesario. La vida está por encima de nosotros y de nuestro entendimiento y es un don que hemos recibido gratis y sin pedirlo. Nadie que sea humano tiene autoridad ni conocimiento alguno como para poner esto en cuestión por qué, insisto, la Vida es un concepto superior a lo que ningún ser humano podrá entender jamás.

Lo único que si sé es que si la madre de este niño que he pintado, y que extasiado se deja mecer por las olas del Mediterráneo, hubiera decido no dejar que la Vida siguiera existiendo en él, este niño no existiría, yo no habría conocido a su madre, este cuadro no existiría, este blog tampoco, ni probablemente yo pintaría y ¿quién sabe?, tal vez tampoco el futuro descubridor de una maravillosa cura contra el cáncer, de una forma de energía barata y realmente limpia o de una idea genial para sembrar los jardines con cesped anti-alérgico…por que no habría llegado a nacer. Multiplíquese esta probabilidad por centenares de miles de vidas perdidas y piénsese si al poner en cuestión a la Vida, no nos estamos perdiendo tal vez nuestra propia salvación como especie hastiada de si misma y tan enferma de soberbia como para poner en cuestión a la propia Vida que nos creó. La Vida es sobre todo Probabilidad y si nos privamos de ella estamos atentando gravemente contra nosotros mismos como especie que, tocada o no por la mano de algún Dios, casi ya no se merece ocupar el lugar que ocupa.

Hay que ver lo que es la Vida…

Vendimiador (Pastel 50x65)

2009-10-10T19:18:00.000+02:00

Si hay algo básico en la vida, por supuesto después del agua, eso es el vino.   El vino, que ya aparece en el Génesis y cuya invención, como la de todas las cosas importantes, no se puede atribuir definitivamente a tal o cual cultura, es ese líquido portentoso que nos regala la uva combinando en ciclos anuales la pura energía del Sol con el alimento mineral de la Tierra para convertirse en esa maravilla que todos conocemos.   El vino es amigo del hombre y la palabra “amigo” siempre ha venido acompañada de una copa de vino.   Es inconcecible una celebración, reunión o comida sin que el vino esté presente.   Pero si todo quedara ahí, sería demasiado simple. El vino trasciende además lo humano por que fue elegido por Jesucristo como representación de su propia sangre, aquella que derramó por nosotros y que a la vista de los acontecimientos hace pensar si no fue un gesto inútil.
Nuestra tierra es tierra de vinos y de soles y mucho antes de convertirla en un mosaico hortera de hoteles playeros, debió ser parte de aquello que los antiguos griegos llamaron Jardín de las Hespérides o Hesperia, región situada donde se ponía el Sol y en la que, además de las famosas manzanas de oro, debía haber ya viñedos y vino.   Afortunadamente, hoy en día lo sigue habiendo y cada vez más y mejor.   El vino como tantas otras cosas de las de toda la vida es una fuente inagotable de ventajas para nuestros machacados cuerpos. El último descubrimiento está relacionado con algunos principios activos del vino que actuan impidiendo el envejecimiento celular, pero yo estoy seguro de que todo eso ya era conocido antes de que los tatarabuelos de nuestros tatarabuelos hubieran siquiera sido engendrados.
He querido representar el inicio del complicado proceso de la elaboración del vino precisamente por el principio, con este vendimiador cargado con su canasto lleno de uvas.   Apenas amanece y él ya camina entre las cepas teñidas de colores otoñales, indiferente a todo y con la mirada fija en ningún punto. Seguro que es un hombre de bien por que le gusta el vino.   Una vez escuché decir a alguien que no había que fiarse de quién dijera que no le gusta el vino.   Opino igual y añado por mi cuenta que tampoco de los que digan que no les gusta el jamón.

Pintura y Música (o Música y Pintura)

2009-10-03T16:49:00.007+02:00

He encontrado similitudes entre las principales técnicas pictóricas y los más conocidos instrumentos musicales. Si has estudiado algún instrumento o eres aficionado a la música y además lo eres a la pintura o pintas, tal vez esto te llame la atención y te anime a buscar nuevas similitudes.

El oleo. El oleo es a la pintura lo que el piano a la música. Con el oleo se puede hacer todo y cualquier cosa aunque ni siquiera la cosa exista en el Todo hasta que la hayas pintado. Admite infinidad de tratamientos, estilos, escuelas, se puede mezclar con casi cualquier materia y es persistente en el tiempo. Se pueden pintar cuadros diminutos o gigantescos, como aquellas titánicas obras que pintó Sorolla para la Hispanic Society y que pudimos admirar en el Prado hace no mucho. Cualquiera aunque no haya pintado jamás, puede coger un lienzo en blanco, un pincel y algunos colores y he aquí un cuadro, aunque no sea un buen cuadro. Igual ocurre con el piano, puedes saber solamente tocar una melodía sin acompañamiento, tal vez un villancico o una canción de los Beatles, de esas que con sólo cinco notas son capaces de erizarnos el vello, o puedes tocar -sólo si eres un virtuoso-, una inextricable pieza de Albéniz o una misteriosa escala de Bartók, pero seas un Pollini o totalmente lego, si tienes un piano delante y tocas a la vez tres teclas alternando un hueco entre cada una, te sonará siempre un acorde consonante y perfecto. El oleo es igual, es puro agradecimiento al color como el piano lo es al sonido y la lista de maestros que lo han al elevado al puesto que hoy tiene en la pintura es tan larga que no cabría en este blog, pero para un ejemplo valdría este de Vermer que utililiza en su publicidad un conocido fabricante de yogures.   Como el oleo -y su hermano pequeño, el acrílico-, es tan conocido por todos, no diré más.

La acuarela. La acuarela es como un violín. No tiene la potencia cromática del oleo, pero su delicadeza y su poder transmisor de la luz que refleja el papel, la convierten en un medio con el que se pueden crear obras de una belleza frágil y eterea como la de una gheisa. El problema es que esto sólo está reservado a unos pocos, los que tienen la paciencia necesaria para esperar que la acuarela les revele sus secretos entre susurros y guiños. Igual ocurre con el violín ese instrumento que hasta que no se toca a la perfección es totalmente insufrible.   El violín no tiene la potencia sonora del piano pero a cambio posee un sonido penetrante y que se abre paso en medio de cualquier orquesta.   Una de sus mayores dificultades es que el intérprete tiene que colocar los dedos en el lugar exacto en función de las notas que quiera obtener y cualquier diferencia milimétrica en esta afinación produce disonancias insoportables.   Sin embargo, cuando el violín está acariciado por unas manos sabias, es un instrumento maravilloso capaz de hacernos casi levitar.   Si no sabes tocar el violín hagas lo que hagas no sonarán más que maullidos de gato, pero si tienes paciencia y estudias mucho a lo mejor puedes interpretar a Paganini algún siglo de estos. La acuarela es exactamente lo mismo, necesita certeza y la paciencia de un chino, pero si tienes esto y además algo de talento, puedes detener el Sol en su puesta, captar el sonido del viento en un árbol y cosas igualmente interesantes y misteriosas. Han usado la acuarela desde Durero a Turner y en nuestros días sigue encandilándonos a todos. Quién tenga la suerte de tener una buena acuarela en su casa que sepa que tiene un pequeño tesoro y que todos los días la mire y se acuerde de su autor y si el autor ha sido uno mismo, con más razón.

El pastel.   El pastel es una guitarra. La guitarra en su concepción como tal es más antigua que los otros dos citados y el único instrumento en el que no existe nada intermedio entre el músico y el propio instrumento y si no te lo crees echa cuentas…teclas, macillos y resortes a cientos en el piano, el arco en el violín, válvulas en los de viento, baquetas y mazos en las percusiones y hasta el martillito del triángulo…En éste sólo las manos y el instrumento, digamos que es percusión pura pero elevada a la enésima potencia.   La guitarra no alcanza un gran volumen sonoro como el piano ni la aguda penetración del violín pero su capacidad polifónica es tan excepcional como la dificultad que presenta su aprendizaje. Su sonido es dulce y cercano a nosotros por su rango tonal tan parecido al de la voz humana que hace que puedas escucharlo durante horas sin que resulte cansino, sin embargo todo el mundo ha tenido una guitarra en las manos, la ha intentado tocar y ¿que ha pasado?…Nada. Sólo un rasguido monótono parecido al de una pandereta con cuerdas.   Pero si quién lo toca es un buen guitarrista oiras la magia hecha música. Una de las obras cumbres escrita para guitarra es El Concierto de Aranjuéz, en la que el maestro Joaquín Rodrigo llevó este instrumento al puro orgasmo musical de principio a fin. El pastel puede ser algo así.   Como la guitarra, es el medio más antiguo de los tres ya que fue usado en forma de pigmentos naturales por nuestros antepasados hace miles de años en lugares como Altamira o Lascaux.   En el pastel no hay disolventes, ni texturas, ni aceites, ni agua, ni enmascaradores, nada salvo el papel y esas barritas y se pinta con ellas y con los dedos.   Es pigmento puro mezclado con cierta clase de arcilla y aunque no tiene la potente capacidad mimética del oleo ni la transparencia lumínica de la acuarela, posée una cualidad casi táctil como de terciopelo o seda, que no tiene ningún otro medio. Los colores pueden ser nítidos o graduados en infinidad de tonos y permanecen inalterables durante muchísimos años, pero por el contrario son muy delicados y no toleran la intemperie, por eso el pastel debe estar protegido por un cristal, como una guitarra debe ir a su estuche cuando no se toca. Han habido muchos artistas que usaron el pastel pero el mejor fue Degás, que muy lejos de la cursilería con que algunos pintores habían estado usando este medio, lo llevó a la cima de su estilo, dotándolo de una fuerza y una expresividad que debe intentar imitar cualquiera que pretenda usar este medio. Ignoro si le gustaba la música de guitarra pero es muy posible que así fuera. A mí por supuesto me encanta.

De Mudanza

2009-09-24T13:12:00.001+02:00

Queridos amig@s, me hallo en plena mudanza o sea, me cambio de casa. La parte mala, la mudanza en sí. La parte buena, que estaré en mejor lugar. Durante un tiempo que espero sea corto, no podré pintar, pero en cuanto me instale y tenga listo mi nuevo estudio volveré a hacer de las mías todo el tiempo que el resto de mis ocupaciones me permita. Voy a tener más sitio, mucha y mejor luz y sobre todo muchisimas ganas de seguir por este camino.
Esta acuarela que he puesto como ilustración y que tiene alguna reminiscencia constructivista o así, la hice hace nada menos que treinta años, cuando tenía una buena mata de pelo tapándome la cartulina. La titulé "El Adios", pero en este caso le cambio el nombre y la titulo "Hasta pronto".
Pues eso...Hasta muy pronto.

La cosecha (Pastel en 65x50)

2009-09-19T19:51:00.001+02:00

El mayor reto al que me he enfrentado hasta la fecha en mi exploración de este medio pictórico que cada día me atrae más. Mientras lo estaba haciendo me venía a la cabeza la imagen de una gota de sudor resbalado por la nariz de este campesino, cayendo salada y densa, encima del manojo de espigas que intenta recoger. Una mañana de agosto con el sol triturando sin contemplaciones cuanto se pone debajo y sin más consuelo que un botijo, que debería de andar por ahí cerca y una sandía colocada debajo de algún sombrajo. Nada existe más lejos de nuestra realidad digital y cuadriculada que este campesino de brazos requemados de soles y largos como sarmientos. Nada más opuesto a nuestra vida hecha de pequeñas y absurdas necesidades que la simplicidad de este campo de trigo, que se reproduce a si mismo desde los tiempos remotos en los que alguien le dijo a alquien que si plantaba aquel diminuto grano en la tierra, ya nadie volvería a pasar hambre. A partir de entonces, la tierra empezó a tener valor y el hombre que la cultivaba dijo: “Esta tierra es mía.” Después vino todo lo demás, incluído el pan, las rosquillas, que me encantan, y otros importantes temas que exceden el cometido de este blog.

Nubes y un poco de Mar (Pastel 65x50)

2009-09-16T16:04:00.003+02:00

Así he titulado este pastel con el que he querido recordar los lejanísimos tiempos en los que de niño me tumbaba sobre aquella hierba, que de verdad olía a hierba, y me ponía a mirar al cielo. ¿Recuerdas cómo podías ver conejos, payasos, caras, tranvías, aviones, frutas y cualquier cosa que quisieras?...¿Recuerdas el vértigo de los paisajes de nubes en los que parecía que mares y lagos rodeados de altísimas montañas se nos venía encima?...Si tienes más de 10 años y mirando al cielo aún puedes ver algo de eso, es que tu cerebro derecho no se ha anquilosado del todo. Estás de suerte, así que sigue mirando por que ahí arriba hay de todo y además es gratis.
Silvio Rodriguez, uno de los canta-autores que más me ha hecho pensar y cuya sensibilidad me hace olvidar completamente mi desacuerdo con sus postulados en otros campos, escribió la música y la letra de aquella preciosa canción, Rabo de Nube. Empieza diciendo: “ Si me dijeras “pide un deseo”, preferiría un rabo de nube, un torbellino en el suelo y una gran ira que sube…” , su música y su letra parecen hechas a propósito.

Faros (Oleo a espátula)

2009-09-13T13:54:00.005+02:00

Siempre he envidiado a los fareros. Vivir en lo alto contemplando cada día cómo se funde el horizonte con el mar, oler la sal y oír el lenguaje de las olas hasta saber lo que nos dicen, pero sobre todo tener todo el tiempo del mundo para hacer eso que casi nunca podemos hacer: "No-pensar". Dejar que la mente se vacíe por si misma y sin esfuerzo debe ser una experiencia única por que el pensamiento es una puerta cerrada al sentimiento. No se puede pensar y al mismo tiempo sentir, igual que no se puede hablar y al mismo tiempo escuchar y sé que mi pensamiento se pararía en un faro cómo este que he pintado a golpes de espátula y del que no me siento particularmente orgulloso en el plano técnico, el de los pensamientos pero si en el plano sentimental, el de los sentimientos. Los faros son para los hombres del mar un signo de esperanza en el camino de vuelta a casa, un “Hemos llegado y estamos vivos”. Este faro, no muy bien resuelto pero sí muy sentido, está dedicado sobre todo a ellos y a todos los que de alguna forma buscan una luz en la oscuridad, yo incluído.

Olas rompiendo (Pastel 50x32)

2009-09-09T19:26:00.004+02:00

¿Qué se puede decir del mar que no se haya dicho antes?...nada. Pero si se le puede pintar de mil maneras y todas serán distintas, por que el Mar tiene miles de caras que susurran o gritan. Las olas embravecidas son los gritos del Mar y algo no están diciendo desde siempre, lo que ocurre es que aún no entendemos su lenguaje.

Para este pastel he elegido una ola rompiendo y a punto de enroscarse sobre si misma. No tengo ni idea de lo que nos dice, entre otras cosas por que no soy un delfín, pero me pareció una ola preciosa, así que traté de retratar su rostro.

Lo de Sorolla

2009-09-06T14:01:00.001+02:00

He estado en la exposición de Sorolla por segunda vez. Tuve una oportunidad y desde luego no la dejé pasar. Mientras me paseaba por las galerías contemplaba a la gente entre cuadro y cuadro y me preguntaba: ¿Qué tiene esta pintura que gusta tanto? Aficionados y legos, expertos y principiantes, amas de casa, ancianos, niños y creo que hasta los ciegos se empapan de color, de luz y sobre todo de aire. Siempre se ha dicho que Sorolla es el pintor de la luz, pero hace poco alguien que habla poco y sabe mucho me dijo: “Sí, pero también lo es del aire, en realidad pinta el aire como nadie.” Y que cierto es.Sorolla, nos hace respirar hasta la sal del Mediterráneo, nos hace sentir ese viento que hincha las velas de la humilde barca, nos hace sentir la tela mojada de la camisa que lleva ese niño tumbado sobre el agua, nos hace oler incluso las flores de los jardines. Si no te lo crees, ve a verlo. Ponte delante de un cuadro, míralo y métete dentro, escucha el griterío de la gente mezclado con el batir de las olas y luego cierra los ojos y respira el aire.

Esta pintura tiene algo que es vital en estos complicados tiempos. Se explica a sí misma. No necesita de conceptos ni intérpretes que te aclaren que quiso decir el valenciano con aquello. Sobran los críticos y los artículos. Sólo estás tú y delante de ti, ese universo de luz y aire que te envuelve y te acuna como una madre que siempre te da más de lo que te pide.Ojalá es esta cochina vida todo fuera tan sencillo de entender como la pintura de Sorolla.

Ríos (Pastel 65x50)

2009-08-30T20:11:00.002+02:00

Una de las cosas que más me estágustando pintar son los ríos. Es un desafío intentar plasmar el eternomovimiento del agua, sus reflejos, los colores cambiantes, el frescor de lavegetación. En este agosto que no recuerdo tan caluroso desde los tiempos enque existía el palulú, qué bien se estaría sentado junto a ese río, escuchando elmurmullo del agua y con la mente más vacía que las arcas del Estado.
Los ríos siempre nos llevan aalguna parte, arrastrando consigo lo que poco a poco arrancan de las piedrasque lamen sin pausa hasta convertirlas en arena. Ellos pueden ser persistentesy cabezones y cuando tienen que pasar por algún sitio, pasan sí o sí, perotambién pueden ser mansos y amigables. Pueden ser enormes y caudalosos o apenasarroyos, casi verticales y enfurecidos o llanos y mansos, pero sean como sean,al final da igual porque todos van a morir al mar. Igualito que nosotros.
De todos los ríos que puedehaber: de café –como los de aquella canción-, de tinta, de lava o de sangre,los que más me gustan son lo de agua y por eso -como éste tan fresquito- lospinto.

Esta pera no es verde

2009-08-29T11:04:00.002+02:00

Resulta paradójico que no sepamos casi nada de cosas que nos rodean desde que asomamos la cabeza al mundo hasta que lo dejamos. Una de estas cosas es la luz, una forma de energía que se intenta explicar mediante diversas teorías poco comprensibles salvo para los científicos que las han formulado y a veces ni para ellos mismos. Según una de estas teorías, el color no sería más que la frecuencia vibratoria de cada unidad de esa energía luminosa.
Para los pintores, la luz sin embargo, es una cuestión mucho más prosaica. La luz disponible está limitada al rango que hay por encima del infrarrojo y por debajo del ultravioleta, los límites que tiene el ojo humano y que se pueden contemplar de forma conjunta en cualquier arco iris. Más allá hay un universo de colores inimaginables que nos está vedado poder ver, y estoy seguro de que debe haber alguna razón para que así sea.
Con nuestra reducidísima gama de luz disponible nos las tenemos que apañar para pintar y además tratar de que los colores elegidos sean concordantes por afinidad o por contraste, cuidar la saturación y la tonalidad y muchos otros espinosos incordios relacionados con la pintura, actividad que al fin y al cabo no es más que depositar un color o varios colores en una superficie hasta que al final se ve algo que nuestro cerebro recuerda como una preciosa pera verde y dice: “!Oh, qué bonita pera!
Pero lo más mosqueante de todo esto es que realmente esa pera verde tan bonita que hemos pintado es de todos los colores menos -precisamente- de ese verde, color que sus átomos de “pera no verde” rechazan, reflejándolos hasta nuestra retina que engaña a nuestro atontado cerebro fácilmente.
Vivimos en un Universo-Trampa que hace que veamos todo lo que nos rodea precisamente del color que no es, “peras no verdes”, “cielo no azul”… Entonces, ¿eso del Hiperrealismo…?

Ver y Poder

2009-08-26T01:11:00.001+02:00

Don Juán Matus, el brujo mejicano que Carlos Castaneda inventó (o no) para su saga de novelas sobre el despertar de la conciencia inaugurada con Las Enseñanzas de Don Juán, decía que para poder ver claro hay que deshacerse de todo lo que no reporta nada, de toda la energía sobrante. Si se consigue eso, cosa harto difícil, se llega al poder de percibir la otra realidad que según ha dicho él (y muchos otros) es en realidad La Realidad.

En la pintura se empieza queriendo representar todo lo que “se ve” o mejor dicho, lo que parece que se ve, y no es fácil deshacerse del detalle que para nada importa. Los pintores que más admiro han tenido la habilidad de usar sólo la energía necesaria y ni un gramo más, así que habrá que fijarse mucho.

En cualquier caso y para los que, como yo, están un poco cortitos de vista física y dependen de las gafas, hay un invento que te permite “poder ver” bastante más clarito. Lo venden en gasolineras y chinos y no cuesta nada. Este es sin duda el mejor accesorio de pintura que tengo y también el más barato.

Llegar a la pintura (Pastel 50x32)

2009-08-23T23:25:00.005+02:00

Esta es la primera entrada de mi primer blog y si llego a saber que era tan complicado no me habría atrevido, pero ya está hecho. Sobre lo que escriba, me he jurado a mi mismo no teorizar sobre lo que no sepa, ser muy prudente con lo que sí sepa y hacerme y hacer tantas preguntas como pueda encontrar. Aún así, si alguna vez rompo mi juramento yo mismo sabré disculparme.

Esto irá de cosas prácticas y sencillas que pueden interesar a aquellos a los que la pintura les haya susurrado alguna vez con esa voz que parece emanar de algunos cuadros y que dice: “Mírame”. Hablaré de la lucha cotidiana por conseguir dominar la espátula y que ella no me domine a mí, de perder al miedo a esos morados en las sombras de los árboles, de por qué elegir tal o cual tipo de papel para hacer un pastel, de por qué me gusta ese artista del que envidio sanamente su mano con el color o su equilibrio con la composición y, ¿por qué no?, de hechos y cosas que pueden aparecer en nuestra vida para sorprendernos, divertirnos o aterrorizarnos y que tengan que ver de alguna manera con lo que aquí se trata.

Tanto si eres espectador como actor en el resbaladizo escenario de ese teatro que se ha llamado Arte te invito sinceramente a que me des tu opinión como mejor te parezca. Siempre te lo sabré agradecer.